MUNDIAL A PRESIÓN...

Así me terminaron metiendo al mundial en la cabeza... A presión.
Meses escuchando que la formación esto, que Messi lo otro, que Alemania 2006, que Riquelme, que Tevez, etc, y bla bla bla. A tal punto que llegué a soñar hace algunas semanas que salíamos campeones.
Y, retobada como de costumbre, intenté convencerme de que el Mundial que importaba un joraca. Debut frente a Costa de Marfil y yo en un shopping haciendo compras mientras miraba los plasma de reojo. Ahí me picó el bichito fulbolero que logra, tan sólo cada cuatro años, hacer que termine mirando cómo 22 huevones corren atrás de una pelotita.
¡¡¡Para qué!!! Si los últimos 48 minutos del partido me embolé de sobremanera. Estaba indignada. Y sentí bronca al pensar que estos pibes (que no saben siquiera hilar dos frases coherentes y se morfan absolutamente todas las S) ganan millones de Euros/Dólares/Libras por correr atrás de esa pelota pedorra; y encima los muchachos se conforman metiendo 2 goles, y se quedan papando moscas y viéndola pasar el resto del partido.
Un poquito más de garra no vendría nada mal, creo. Si no me parece que a los octavos de final no llegan ni a palos, y se vuelven para sus pagos en forma inminente.
No me gusta el futbol, deporte del cual no entiendo absolutamente nada. Soy criticona y me encanta y divierte descargar rosarios de puteadas en los mundiales, para lo cual aprovecho los partidos. Me infla ambas gomas que no se hable de otra cosa. Pero, a los fines prácticos, la celeste y blanca tira.